Главное меню
Страница 23 из 44«1221222324254344»
Главный форум города Мозыря, Гомельская область. Беларусь. » Болталка » Обо всём... » Пишем обо всём... (Что нас интересует БЕЗ ОГРАНИЧЕНИЙ...)
Пишем обо всём...
glaza
Admin
Группа: Главный редактор
Сообщений: 65
Награды: 4
Статус: Offline
 
Пишем, что о том, что нас интересует БЕЗ ОГРАНИЧЕНИЙ...
Oleg_K
Редакция
Группа: Редколлегия
Сообщений: 1473
Награды: 5
Репутация: 267
Статус: Offline
 
Quote (elemen)
откуда пошла традиция по весне обмазывать деревья и бордюры известью?

Как вариант - из армеи. А что? Одним ведром сухой извести можно занять до обеда целый взвод солдат.

volvo
Группа: Удаленные
 
Quote (elemen)
откуда пошла традиция по весне обмазывать деревья и бордюры известью?

НОСТАЛЬГИЯ ПО ЗИМЕ
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Дожили. Переживем. Будем жить дальше.
Весна. Солнце. Небо.
Книги по боку, стихи...Стихи кругом. Зачем их записывать?
Чтобы потом собрать под обложкой и водрузить на пыльную полку? Пусть живут в естественной среде! Летают, растворяются, перетекают в другие виды энергии,
радуют душу. Свободу стихам! Книги немы! Книги – это могильные плиты для стихов! Песни? Если они живут в тебе, что еще надо? Успех? Публика? Признание? По боку!
Поэты, даже молодые, похожи на старичков, желающих получать девиденды в виде признания, издания, аплодисментов. Оглянитесь вокруг! Весна.
Отпустите на волю свой стихотворный посыл.
Не лезьте к этим авторитетам, которые как-бы понимают и
способны оценить. Кроме себя, они никого не видят.
Вы им нужны, как публика для собственных выступлений.
Статисты рядом с героями. Все эти устроители, продюсеры,
кураторы. Вся эта шобла, рядом с которой позия дохнет.
Преврящается с средство для самопиара, средство сшибить
с кого-то его кровные рубли. Не ведитесь вы на это!
Пишите для души, для того бесконечного пространства,
которое и зовется искусством. Стихотворные чтения напоминнакют попытку запустить в полет дохлых мух.
Это уже не поэзия это демонстрация. Прочитал, станцевал,
Похлопали... И что? Получил приз. Стал главным поэтом?
Сьездил в Париж. О тебе написали. Тебя перевели.
Ты счастлив? Вряд ли. Поэзии нет. Поэзия кончилась.
Ты превратился в производителя текстов.
Ты рад? Врядли. Скорее слеп. Многие тонкие вещи проходят мимо. Я это вижу. Мне грустно. Я вижу себя
со стороны, я вижу тебя извне. Поэзия – это вечная весна, молодость, обновление души. А ты умер. Оживи, изменись,
воскресни! Начни все сначала. Весна!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Rainman
Редакция
Группа: Заблокированные
Сообщений: 2047
Награды: 15
Статус: Offline
 
aleksliap, не знаю почему, но я сегодня вспоминал тебя... Возможно из-за того, что пообщался и узнал чуть ближе очередную "мёртвую душу". Мало того, она была ещё и зловонна... Но я легко ставлю на место таких фраеров, каким является этот... Странно, что те, которые мне "не по зубам", ведут себя совершенно иначе и их присутствие почти незаметно. Ладно, увлёкся...
Мне кажется, что люду творчество не стоит преподносить так глобально и глубоко, как это делаешь ты, а пытаться ненавязчивой идеей задеть лишь одно какое-то чувство. Возможно, так до них дойдёт хоть что-то.
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Quote (Rainman)
aleksliap, не знаю почему, но я сегодня вспоминал тебя... Возможно из-за того, что пообщался и узнал чуть ближе очередную "мёртвую душу". Мало того, она была ещё и зловонна... Но я легко ставлю на место таких фраеров, каким является этот... Странно, что те, которые мне "не по зубам", ведут себя совершенно иначе и их присутствие почти незаметно. Ладно, увлёкся...
Мне кажется, что люду творчество не стоит преподносить так глобально и глубоко, как это делаешь ты, а пытаться ненавязчивой идеей задеть лишь одно какое-то чувство. Возможно, так до них дойдёт хоть что-то.

"Мертвая душа" - это страшно. А я пишу в меру сил. Мозырь я люблю.
Это мое детство и юность. Жалко народ. Людей мыслящих все меньше.
Сплошное "Бла-бла" -ШОУ. Надо же кому-то вглядываться в иные субстанции. А то совсем зачахнем.

Добавлено (18.04.2010, 15:53)
---------------------------------------------
Работа поэта заключается в огранке души.
Работа поэта, это не игра, а если игра, то в “русскую рулетку”.
Работа поэта занимает целую жизнь, начинаясь после его смерти.
Работа поэта продолжается независимо от режима в котором он вынужденно пребывает.
Вопреки режиму.
Работа поэта – путь самурая.
Работа поэта – дорога познания самого себя и мира вокруг.
Работа поэта – обьяснение тайных мотивов внутренней и внешних жизней.
Работа поэта бывает ролью, которую он сам себе придумал.
Работа поэта имеет место быть всегда, даже тогда, когда не связана с написанием стихов.
Работа поэта – оставаться поэтом.
Работа поэта – создание собственной системы координат.
Работа поэта – сопоставление собственной системы координат с Божественным началом.
Работа поэта будет всегда, пока есть письменность.
Работа поэта не зависит от наличия публики.
Работа поэта – таинство.
Работа поэта теряет смысл тогда, когда умирает душа.
Работа поэта – путь в вечность, потому, что душа бессмертна.
Работа поэта – путь души в вечности.
Работа поэта не имеет денежного эквивалента.
Если поэта можно купить, то его можно продать.
Продать поэта – убить поэта.
“В начале было Слово и Слово было Бог, и слово было у бога...” А что стало потом? Поэзия. А что будет после?
Тишина? Точка? Начало новой жизни?
В любом случае это будет поэзия.
VIVA LA POEZIA! VITA LA POEZIA!

Chuvak
Группа: Удаленные
 
Quote (elemen)
откуда пошла традиция по весне обмазывать деревья и бордюры известью?

чтобы водитель видел по побелке на колесе правильно ли он паркуется biggrin
elemen
Редакция
Группа: Редколлегия
Сообщений: 636
Награды: 3
Репутация: 166
Статус: Offline
 
рынок "Славянский" начинается с лиц кавказкой национальностей. я не расист, но белоруских продавцов сельхоз продукции 10 раз на день спросят про оплату, накладные. а этих с вразы дорогущей картошкой/орбузоми как будто не замечают. afro
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Где вы, честные книги? Где вы, честные писатели и поэты?
Где захватывающие и шокирующие, мудрые и просветленные истории ваших жизней? Кругом груды качественного вранья второй свежести.
Цейтнот. Вы хотите, чтобы вас читали? Почитайте, что вы пишете. Послушайте, что вы читаете людям. А ведь вы
как-бы лучшие, известные, с больным самолюбием и неуемной гордыней. Какая правда? Раковина пост модерна
гораздо уютнее. В ней можно замаскироваться витиеватостью фраз и образностью метафор. «Заколдыбить
экзистиональность» так сказать.
Вас хвалят? О вас говорят? О вас пишут?
Молодцом! Жизнь прожита не зря!
Пишите, печатайте, выступайте. Вы же лучшие(?), вы сильные(?), вы честные(?). Вы заслужили потом и кровью(?)
свое место под солнцем. Нет, вы не продаетесь, вы просто зарабатываете(!). Нет, вы не врете, вы сочиняете(!).
Где ваша душа? В ваших произведениях?
О чем они? О людях? Боге? Смерти?
Какие в них подняты вопросы, какие в них даны ответы? Пустота. Изысканная, местами страшная, местами
необъяснимая ПУСТОТА. Но вы же лучшие. Куда нам до вас. Мы убиты, мы раздавлены, в нас живет боль.
Но мы живые! Мы не потеряли способность любить и прощать, не смотря на то, что много раз были убиты и предаваемы. Вы можете нас бояться, не замечать, не помогать нам. Мы вас поймем и простим. У вас есть то,
что вам жалко потерять. У нас нет ничего, кроме души.
Да и та…болит за время, за людей, за вас.
Удачи вам.
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Кто знает истину? Кто узнал – молчит.
Сам. Только сам.
О чем говорить?
Тишина – ответ.
Ты мне можешь что-то говорить. Я буду молчать.
И ты замолчишь.
Включи телевизор.
Попробуй с ним поспорить. Бессмысленно. Выключи.
Вот так и мы иногда.
Включимся и вещаем, пока нас не выключат.
Кому и что мы хотим доказать?
Небо голубое, трава зеленая, Солнце яркое.
Это ясно всем.
Давай оттолкнемся от этого.
Давай жить просто. Давай не будем усложнять.
Иначе договоримся и додумаемся до такого, что…
Страшно? Нет. Уже не страшно. Раньше бывало.
А теперь нет. Тишина это мысль. Тишина это почва.
Тишина – вселенная.
Запела птица. Красиво.
Вот так. Тишина. Тишина. Тишина. И тут…
Пение птицы. Тиу-тиу, фьють- фьють…
Чудесно!
Только прошу, не включай телевизор.
Не слушай радио, не читай газет.
Хоть какое-то время.
Отдохни. Перестань питаться шумом и производить шум.
Пусть произойдет перенастройка сознания.
И тогда, из глубин вселенной, из бесконечного космоса,
от самых основ мироздания до тебя донесется…
Слово.
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Когда всем надо, надо, чтоб кому-то хватало то, что есть.
Поэты, музыканты, художники борются за право быть услышанными, чтобы потом успешно торговать этим правом? В этом успех? А что будет с тобой, с твоей душой,
ты подумал? Вариант превратится в чудовище, тебя не пугает? Нет. Со стороны все будет как-бы нормально,
достойно, солидно. К тебе потянутся люди. Зачем? Подумай. Многим от тебя что-то станет нужно.
Твое присутствие, слово, помощь. Готов ли ты к этому?
Есть в тебе что-то такое, что им нужно? Или просто ты станешь декорацией в искусственно созданном интерьере.
Информационным поводом. Объектом скрещения различных интересов. Ретранслятором «полезных» мыслей.
Кому полезных? Об этом ты знаешь сам. Ты заслужил это право. Ты столько лет возделывал свою делянку, просчитывал ходы, искал связи, тратил средства и здоровье.
Такими мыслями ты себя успокаиваешь. Итак. Чего ты добился? Ты стал заметен. Ты рад? Мне грустно. Почему?
Я сочувствую положению в которое ты попал. Творчество?
Твое творчество превратилось в одно сплошное желание
НРАВИТЬСЯ. Ты стал осторожен, расчетлив и деловит.
( в душе). Внешне ты поддерживаешь тот имидж, который создал, или ПОЛУЧИЛСЯ. Ты стал человеком системы.
А система не прощает ошибок. Но ведь ты – человек.
А ЧЕЛОВКУ СВОЙСТВЕНО ОШИБАТЬСЯ. Ничего.
И здесь ты приспособился. ОБОЗНАЧИЛ КОЛИЧЕСТВО СВОИХ ОШИБОК И СДЕЛАЛ ИХ СВОИМИ ДОСТОИНСТВАМИ. Стал трепетно относиться к деньгам.
Привык к комфорту. Обуржуазился. Уровень твоих проблем
свелся к двум вопросам. ПРИГЛАШЕНИЕ и СКОЛЬКО?
Если раньше ты задавал вопросы себе, пытаясь найти ответы у других, то сейчас отвечаешь на вопросы других,
параллельно своим запросам. И вот знаменательный момент. ТЫ ДОСТИГ ПОТОЛКА. Ты выше, ты сильнее,
ты получил свое место под Солнцем. Приготовься, сейчас будет БОЛЬНО!!! Все привыкли, что ты ТО а не ЭТО.
Ты превращаешься в памятник. Тебя перестают воспринимать как живого человека. Всем ясно, что ты можешь, а чего нет. К ТЕБЕ ПРИВЫКЛИ и вследствие чего, интерес к тебе падает. НЕ ОЖИДАЛ? Срочно надо выпускать диск, издавать книгу, давать интервью.
А СКАЗАТЬ ТО НЕЧЕГО. Ты пуст, как бубен шамана.
Все что ты писал, пел или рисовал, уже заняло положенное место, получило свою оценку и имеет денежный эквивалент. И я вижу два пути. Либо ты сломаешься и исчезнешь. Либо ты начнешь работать над собой.
Часто второе вытекает из первого, хотя и возможен вариант
другого пути. Ты начинаешь работать над собой и НИЧЕГО НЕ МОЖЕШЬ ПОМЕНЯТЬ. Поздравляю! На горизонте новое испытание. НАРКОТИКИ И АЛКОГОЛЬ.
Возможна перманентная ситуация. Контролируемая зависимость. Ты знаешь норму. Ты знаешь дозу. Ты знаешь время и место. ТЫ ОСТАЛСЯ ЧЕЛОВЕКОМ СИСТЕМЫ.
Но…СИСТЕМА ПОЛУЧИЛА САМЫЙ СИЛЬНЫЙ МЕТОД КОНТРОЛЯ НАД ТОБОЙ. Если раньше ты имел моральную и психологическую зависимость от системы,
то сейчас имеешь еще и ХИМИЧЕСКУЮ. Ты подсел.

Добавлено (28.04.2010, 03:55)
---------------------------------------------
Все, что я написал, это мировая практика, помноженная на мой личностный интуитивный метод познания общества,
в котором «Я ИМЕЮ ЧЕСТЬ НАХОДИТЬСЯ».
О себе.
Я вне системы.
Я вне системы ценностей системы.
Я многое вижу, но о многом молчу.
Вы еще не готовы слышать ВСЕ, что я способен вам сообщить. Вы заняты собой? Я тоже.
Разница между нами, это разница места и времени,
откуда мы наблюдаем внешнюю и внутреннюю реальности.
В войсках ПВО есть такие термины. ЗОНА ОБСТРЕЛА и
СЕКТОР ПОРАЖЕНИЯ. Зона обстрела зависит от мощности ракетной системы ПВО, а сектор поражения являет собой радиус его действия. Между радиусами есть
МЕРТВАЯ ЗОНА, попав в которую ты СПОСОБЕН УЦЕЛЕТЬ. Так был спланирован полет «немецкого хулигана» приземлившего свой спортивный самолет
в 1987 году на Красной площади в Москве. Я чертил карту его полета. И я могу сказать, как пострадавшая сторона
этого «хэппининга». Маршрутом его полета была сложная
кривая, обходившая все зоны поражения и сектора обстрела
средств ПВО СССР. Но поступил приказ считать это «случайностью» с одной стороны и «невыполнением служебного долга» с другой. В результате смена всего генералитета. Я не планировал писать такую длинную статью. Еще раз повторю. Я НЕ СЧИТАЮ ВАС ГОТОВЫМИ К ТОМУ, ЧТО Я СПОСОБЕН ВАМ ПОВЕДАТЬ. Я не хочу нарушать ваше право на автономию
мыслей, мировоззрения и поступков. Я ЛЮБЛЮ ВАС,
поэтому оберегаю. Еще я страхую себя от ваших выводов
в мою сторону. Сколько раз я убеждался в том, что люди
не хотят слышать правду о себе. Носители этой правды являются изгоями. Чтожь? Я могу поставить себя на их место, поскольку знаком с ним. Хотя бы по службе в армии.
Итак. Мне продолжать? Одно я знаю точно. Я пишу это не для себя. Я пишу это для вас. Если что-то в вас шелохнется,
то моя цель достигнута

aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
КЛУБ-ПРО*

/ - «про...» - название клуба или повествование про клуб.
Эти вещи для автора большого значения не имеют.

Записано со слов духа, далеко не святого (В чем Вы убедитесь ниже). Итак.

Жил да был в уездном городе К., городе, смею заметить, далеко не первом в культурном отношении... В общем, жил-поживал, иногда кой чего жевал, то ли прапорщик, то ли тракторист (в одном лице) по имени Аширг. Имя мудреное, говорят с Золотой Орды пришедшее. В эти места Орда не дошла, а имя - поди ж ты, тут как тут. И понял наш герой однажды, что не так страшно болото, как его малюют. «Так, - размышляет, - этим - был, этим - тоже был, и даже тем успел, а малевать, так и не малевал ишо. Здесь все покрыто туманом. Говорят, видели его в разных местах, говорят, за малярами подсматривал. Нет, не за тем как переодеваются, а за тем, как кистями машут. Видели, как продавал на базаре амуницию, нет, не ворованную, а свою, родимую. Шинель, ремни - это пошло нормально. А вот звезды, погоны, фуражка... посеченная шрапнелью... оказались в местном краеведческом музее под стеклом. Бирка, кажется, гласила (за точность не ручаюсь): «Личные вещи Деникина, пострадавшие за царя и Отечество при взятии острова Сиваш».

А что с трактором было? Так об этом старожилы до сих пор вспоминают. Здесь единого мнения нет, и быть не может. Одни утверждают, что трактор был с разгону разбит о стену «шикарного» кабака. Другие говорят, что видели его сбрасываемым с крыши дома, на чердаке которого, к слову будет сказано, наш герой и получил мастерскую.

Но непосредственно история клуба начинается в одну из ночей. Да... Страшная это была ночь. Холодная. Наш герой во фраке, при бабочке и в валенках на босу ногу имел счастье достать за «бешанные деньги» тюбик стронциановой желтой. Это было намедни. А в данный момент времени он, во фраке и при валенках, изображал эту самую ночь, зимнюю и холодную, этой самой стронциановой желтой. При этом он мурлыкал себе под нос довольно фривольную песенку о кошке, которая стала собакой, поскольку кормили ее хоть педигри-палами, хоть семгой, а все равно - дело табак (вольный пересказ).

Стук в дверь был громкий, и, смею заверить, довольно бесцеремонный. Некто в фуфайке с номером, представившись странной фамилией (кажется, «любитель женщин» - смысл фамилии), прямо с порога стал читать простуженным голосом довольно крутые (а автор сих строк понимает толк) стихи. Стихи были про звезды, крылатых собак и женщин.

Добавлено (30.04.2010, 02:02)
---------------------------------------------
Аширг оторопело уставился на ночного гостя, и фраза «моя любимая стала собакой» еще долго оседала на пол его мастерской, смешиваясь с табачным дымом. Потом был горячий самовар «черной воды» (см. классика), папиросы и разговоры, базары, базлы, лясы и прочие мансы. На том и порешили, клубу - быть, и «хай «митьки» передохнут от зависти в своем Питере паганом, хай продают свои тельняшки и ватники, чтобы добраться до уездного города К. и поучиться искусству у Аширга».

Опять туман. Вообще, то ли пожар в мастерской случился, то ли собаки с кошками нуждались в лечении сломанных крыльев, но появился третий персонаж. Он представился ветеринаром, хотя был в пожарной каске. И по секрету сообщил, что все «тузы» эстрады поют его репертуар, причем десятилетней давности и третьей сортности. Много чего наговорил ему Бочкин (или Боченкин, или Полубак, не помню). Но в общем, после его речей Аширг, выглянув в окно, наблюдал дивное превращение своего раздолбанного «Москвича» грязно-белого цвета в алый «Chevrolet».

Ну а далее покатило еще круче. Набежал отряд пионеров-тимуровцев с бубнами да горнами. Устроили танцы, пляски, и такую тонкую, смею Вас уверить, игру на нервах Аширга, что тот не выдержал и положил на них глаз. Что сразу же и изобразил на холсте 2 х 3 метра той самой легендарной стронциановой желтой краской.

Что ж, дорогой читатель. До развязки далеко, до завязки - тем более. Зима проклятущая, она и в Африке зима. Впрочем, наверное, нет. Ведь негры, они ж такие загорелые. Итак, на горизонте новый персонаж. Впрочем, он скорее над горизонтом. Говорят, он был длинный, ногу имел деревянную, и плащик носил (смею обратить внимание) голубой. Глаза имел неопределенного цвета, поскольку постоянно норовил скрыть их под треснутыми линзами. Одна, как говорят, была желтая. Цвет другой Аширг запомнил было, даже записал для памяти на пачке «Астры». После чего пачка пропала странным образом вместе с содержимым.

Добавлено (30.04.2010, 02:02)
---------------------------------------------
Обвинить пришельца в хищении сигарет Аширг не решился, поскольку сей объект курил либо «Беломор», либо гаванские сигары. Пришелец представился Медиумом, упал на раскладушку и начал вещать. «Вижу, - говорит, - Питер и Финляндский вокзал с Лениным на алом «Шевроле».., здесь пожарник ткнул его в бок, «... вижу «митьков», штурмующих вагоны поездов, отходящих в сторону уездного города К., вижу их бородатые морды, разбитые в драке за место в ящике для угля, находящимся под вагоном поезда, отправляющегося в уездный город К.

«Хватит!» - закричал Аширг, в сердцах хватаясь за стронциановую желтую, и пытаясь смешать ее с фиолетовой индиго. И били бы они Медиума словесно, если бы не швырнул в них Медиум рукописью, засаленной, замусоленной и заплеванной в некоторых местах. Вот именно и в этот момент понял пожарник с лицом ветеринара, что «рукописи не горят». А поняв, утащил их к себе в нору. А в норе той, по слухам, висит у него клетка. И живет в той клетке выращенный пожарником маленький Гроберт Абрамуэллс. Жрет с руки, грызет прутья, пишет о похождениях Казановы в раю, машинах безвременья и бандитах с лицами пионеров из команды Тимура. А еще, как говорят очевидцы, есть у него двенадцать клавесинов из дворца, правда клавесины без клавиш. Звуки Му извлекаются пожарником при помощи молотка, зубила и огнетушителя, прихваченного пожарником в счет зарплаты с прежнего места работы. Ты прикинь, ехали они как-то с Максом автостопом... Нет, Макса пожарник знать не может, поскольку Макс - бывший хозяин Медиума. Медиум как-то зарабатывал у него рытьем могил для собственных талантов. Но это уже другая история.

А эта история только начинается, и вьется веревочкой змееподобной, жаля воображение автора этих, довольно правдивых строк.

И, наконец, случилось! Это произошло в тот же день, когда сборище-презентация, гипер-консенсус, сбор по тревоге и пр. имело место быть в уездном городе К. Так вот, на деньги, выделенные «крышей» для гипер-консенсуса, был арендован вертолет, летавший над рекой Рипять и сбрасывающий стотысячные купюры, отпечатанные в левой типографии по крупному блату (слухи проверены, и фальсификации не подлежат). Пригласительные билеты, а это были несомненно они, падали на головы одиноких рыбаков, коих, к счастью, не наблюдалось на Рипяти в этот ледзьдоходный час. Рекламная кампания была проведена с таким грандиозным размахом, что даже заставила явиться нимфу, работающую на полставки музой у Медиума.

Добавлено (30.04.2010, 02:03)
---------------------------------------------
Медиум был явно растроган таким жданным явлением музы. Убедившись, что метла, на которой та прибыла, надежно спрятана в ближайшем подъезде, он, говорят, начал бить гостей гитарой, которая, в свою очередь, являлась собственностью «ЛОХОЭТа», простите «ЭХОЛОТа», группы, которая уже довольно обильное время тешила присутствующих гимнами да маршами.

Из стенограммы гипер-консенсуса
Вопрос: Что такое «Эхолот», и почему именно это слово?
Ответ: Это такая жердь, которой измеряют глубину Рипяти во время прогулок на лодке. И это еще не то слово. Вы спросите у Медиума, и он Вам расскажет о приезде делегации митьков во главе с Б.Г., о валянии у нас в ногах и назывании нашей группы какими угодно словами, только не этим... (Стенограмма записана верно. «Melody Maker», «Rolling Stone» и Медиум.)

Празднество шло далеко не своим чередом, тем не менее, Аширг, расхаживающий в белом фраке с красным маком в петлице, и сменивший ради такого случая валенки на кирзовые сапоги, был грандиозен, и всем своим видом давал понять то, что многочисленные желтые пятна на фраке - это просто фактура ткани. Он был довольно любезен, иногда примечательно пикантен (в случае, когда вместо конфет пытался раздавать презервативы.) Он был зол на Медиума, который вместо пения пытался учинить спиритический сеанс. Аширг пытался оправдать упражнения Медиума с кадилом, но когда по залу стали бегать и летать кролики, которых Медиум заочно приговорил к шапке с ушами, Аширг схватился за сердце (там, во внутреннем кармане, лежал заветный тюбик с краской) и перекрыл Медиума трехэтажной поэзией, стихами того самого человека в фуфайке, который временно лишен возможности иногда любить женщин.

Но вот, замрите господа, притормозите свое, ставшее довольно учащенным, дыхание и взгляните на сцену. Там... О, это до сих пор стоит перед глазами моей музы, которая забыла о метле и усердно делала вид, что пытается забыть и о Медиуме.

Там на сцене стоял человек, в котором при всем желании просто невозможно было угадать ни пожарника, ни ветеринара, ни даже автора иногда довольно скабрезных в радиусе смысла рисуночков. Там... О небо, о воздух, о вода хлорированная, слов нет. Кончились слова. Ну кто поверит в то, что мы услышали? Кто поверит, что все это сделано в норе с помощью зубила и молотка, под монотонное бормотание карманного Гроберта, раскачивающего клетку. Нам нравится, потому что мы не верим, мы не верим, потому что нам нравится, а может нам нравится не верить???

Добавлено (30.04.2010, 02:04)
---------------------------------------------
Увы, господа. Я не особенно хочу, но я вынужден закончить. Не буду вдаваться в кристаллизацию текста, не буду исправлять всяческие «радиусы смысла». Автор сих строк не имеет неприличия иногда чесать бумагу и извлекать из своего ироно-саркастического банка данных отснятую кинопленку событий, в которых Вы, господа читатели, в большинстве своем не принимали участия. А совпадения, которые позволят Вам что-то предположить, кого-то узнать, включая стиль повествования, будут несимпатичны Вам до тех пор, пока Вы не будете находить радость в самом процессе прочтения каких-то концепций, влияний, взаимоуничтожений и прочих логических сценок, которыми пестрит данный околоисторический и не всегда литературный фарс. До встречи.

Прототипы:
Клуб «ПРОВИНЦИАЛ», творческое объединение, город Калинковичи 1997- 1999 годы.
Аширг – художник Григорий Сафронов
Бочкин – художник, поэт и музыкант Виталий Бабич
Медиум – автор Алексей Ляпин
Гроберт Абрамуэлс – мозырский писатель Игорь Абрамов
Группа «ЭХОЛОТ» - существовавшая на тот момент группа «НОВИГАТОР»
Калинковичи – Мозырь- Минск
2010 год от рождества Христова.

Chuvak
Группа: Удаленные
 
aleksliap,
Прикрепления: 4363378.gif(22Kb)
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
ТОРМОЗЯЩИЙ МЕДПРЕПАРАТОР

Медпрепаратор - словечко то. Еще то словечко.
Стоит за прилавком в аптеке, над прилавком,
но только не под. А за спиной у него такое о-е...
Скляночки, баночки, микромещочки,сверхгоршочки,
фитюлеватые кувшинчики. Все это великолепие дробится
в пузыречке за этикеточкой.
Лицо вроде доброе. Это я пришел в аптеку
и такое у меня первичное впечатление о его лице.
Такой, думаю, не отравит. А отравит если,
то ласково и приятельно, отправит туда,
в самый точечный пузыречек.
А потом я стану воздухом, скажу ему:
« - Спасибо, доктор, освободил от недуга обладания
своей и чужой плотью, и улечу…» Да что это я?
Колес наглотался, даже не купив упаковочку.
Стою и смотрю на него. И он стоит тоже, предложительно
так на меня глядя. Я чувствую по его маленьким белым ручкам,
что того что мне надо у него нет. Он так ручками посучил,
потер их о халатик беленький, и понял мое чувство.
Поняв, взял с прилавка счеты и тихонечко стал покачивать ими.
Камушки деревянные по кривым проволочкам задвигались, защелкали.
Я перестал на него смотреть,
меня счеты привлекли.
Косточки на счетах то сгруппируются,
то рассыпаются одиночно.
Но с проволочки - ни ногой.
А куда им, крохотным, с нее деться ?
Здесь путь один - проволочку сломать. Ну и что?
Отстучат по полу, и кончится на этом их приспособленность
к функции вычисления стоимости капельных капсул. И ведь не будет
медпрепаратор после этого все бесплатно раздавать. А что если да?
И решился я, наконец, в глаза ему посмотреть.
Что они мне скажут на конт гэтага*?
Все - это конец. Ведь глаза в оправе.
За стеклами или нет, мне без разницы.
Я стекол с детства не замечаю.
С тех пор как себя пытаюсь вспомнить,
режусь о них. О, наконец, я ощутил приход сознания.
Пару часов назад хотел иней на окне потрогать.
Погладить, ногтиком поскрести, ладонью погреть.
Думал, иней не под стеклом. Опять ухожу.
Так, сейчас. Оттаявший след ладони,
сквозь которую видно, что ничего не разобрать.
Темнеет рано.
И на темном фоне пятнышко красное.
Кровь.
Опять порезался.
"- Доктор. мне бы йоду и бинта," - сказал я,
и получив требуемое вышел из аптеки.


Минск, 1994

На конт гэтага (бел.) – на счет этого.

Письмо к себе

Не каждому дано познать законы травы. Но тот, кто видит - тот знает. Тот, кто чувствует - тот знает. Тот, кто дышит - может узнать. Зачем ты пришел в мир этот?
Стать травой и деревом можешь ты. Трава - вечный перегной, дерево - чуть дольше травы, и лишь камень - вечен. Камнем ли ты хочешь быть? Посмотри вверх, глянь вниз. Что видишь над и под собой - это твой мир, это твой не вечный сон, который может оборваться в любую из минут.
Что оставишь ты на этой земле?
Чем ты будешь, светел на ней?
Не смотри назад. Что увидишь там кроме развалин? Смотри вперед, живи мечтою о любви, ведь «Бог есть любовь» и это есть истина.
Твори, ибо творчество как ничто роднит тебя с Богом. Во имя создателя всего сущего. Во имя любви. Твори, и будет свет в конце тоннеля твоего. И будет утро. Иди. Пусть утро застанет тебя в пути, пусть солнце взойдет за твоею спиною и пусть осветит оно путь твой. Никому не делай зла. Даже себе. Возлюби себя и ближнего твоего и будет дано тебе.
Пусть твои ошибки превратятся в тени, а добрые дела в дерева, которые отбрасывают тень.
Да благословит тебя Бог.

Мозырь, 1996 г.

ОБРЕТАЯ ТАЮЩЕЕ

Что есть грустнее зимнего утра, серого, холодом треснувшего стекла в углу оконной рамы и заклеенного скотчем? Мелкого снега, просыпанного талонным сахарным песком из микроавоськи женщины, ритмично топчущей к открытию стылого гастронома, снега застрявшего, запавшего, цепляющегося за выбоины асфальта? Лужи, обезображенной шрамом белой трещины? Гулкого лая цепного кобеля?

Только грустная веселость чайника, обещающего временную иллюзию тепла.
Обретая тающее, я вспомнил, где стоял чайник. Он стоял на полу, слева от стула.
Я вспомнил, что ночью отпивал из него удивительно холодную воду,
касаясь рукой теплой батареи отопления.
Я вспомнил его изнутри.
Ржаво-коричневый полуоблупившийся налет и плавающие куски этого налета в донной воде, недавно кипяченной, но уже странно прохладной… Хладной воздухом моей квартиры, но не чайника, который обладает чайной способностью шуметь на плите, шаманить паром и манить теплом последней надежды на тепло.


Мозырь, 1995 г.

Добавлено (19.05.2010, 19:22)
---------------------------------------------
Серое небо в открытом окне. Утро.
Рисовал поэзию. Тишина. Ты спишь.
Думаю о тебе. Очень хочу, чтобы у тебя все было хорошо.
А то ведь звонила, рассказывала смеясь…А мне горько.
Не складывается пазл. Эй! Есть здесь кто-нибудь, у кого все
хорошо? Я бы спросил шире. В планетарном масштабе.
ЭЙ, НАРОДЫ, ВЫ СЧАСТЛИВЫ???!!!
Не в примитивном рекламном смысле – выпил сока,
почистил зубы, купил автомобиль – изобразил счастье…
Когда я был атеистом, то многие вещи проходили мимо,
не касались. Суетное, примитивное состояние = быть атеистом. Хотя… Жил – ДАЛЕКО НЕ ЗАДУМЫВАЯСЬ.
Жил. До поры о времени. Быть художником, поэтом, музыкантом и при этом – атеистом? Это как? Непонятно мне…О чем тогда писать? Рисовать? Петь?
О ЛЮБВИ? К чему? Деньгам, удовольствиям, комфорту?
ШИКАРНЕЙШИМ ( словцо то какое!) ЖЕНЩИНАМ???
А с чем у атеистов ассоциируется РАЙ? Именно с этими
понятиями. Быть здоровым и богатым. И? РАЙ?
Непонятно мне это. НЕНУЖЕН МНЕ ТАКОЙ РАЙ.
Я В НЕГО НЕ ЛЕЗУ. Хотя взгляд утыкается в предложения.
ТАЧКИ ИЗ ЕВРОПЫ! ВРЕМЯ ДЕНЕГ! УЧИСЬ ЗАРАБАТЫВАТЬ НА БИРЖЕ! БЕСПРОЦЕНТНЫЙ КРЕДИТ! Ребятки, окститесь. Имейте чувство меры.
Да какое там? Грустно. Безнадежно. Беспросветно.
ЯРКО, ВЕСЕЛО, НАГЛО, НАХАЛЬНО.
По головам, стремлениям, чаяниям близких мне людей.
Пока в башке чего-то не счелкнет. Пока фунт лиха не скушают. Пока не научатся отделять зерна от плевел.
«И по делам их узнаете их».
Пока, что дела – как сажа бела.
Есть повод задуматься.
И Слава Богу!

Добавлено (23.05.2010, 01:55)
---------------------------------------------
Деньги счёт любят. Деньги к рукам липнут (???). Денег много не бывает (!!!) Деньги валяются под ногами (???) Копеечка рубль бережет. С миру по нитке – нищему на рубаху. Я не рубль, чтобы всем нравиться. Если ты такой умный, то почему ты такой бедный?
Я тебя не узнал, богатым будешь.
На эту тему есть анекдот. Звонок в кабинете Леонида Ильича Брежнева. « - Аллё…», - поднимает трубку. « - Здравствуйте,
Леонид Ильич…». « - Кто это? », - спрашивает Брежнев.
« - Это Рокфеллер…». Пауза. « - А…не узнал, богатым будете…».

Хотел написать о деньгах - не пишется. Не интересно.
Муторная, тяжелая тема. « Богат не тот, у кого денег много, а тот,
у кого их достаточно ». Вспоминается Остап Бендер с его методами «относительно честного» отъёма денег. Помните его знаменитое?
« - Шура, сколько вам надо для полного счастья? »
И что? Как прошло, так и ушло.
Счастье не в деньгах, счастье в их количестве. (???!!!)

У любого мероприятия есть бюджет. Всему есть своя цена.
За все надо платить. Вопрос в том, чем платить?
И вот здесь мы и подходим к тому, что не все измеряется деньгами.
Можно заплатить здоровьем, счастьем любимых людей,
душевным спокойствием…И что получить? Что на них способен
купить человек, у которого за душой ничего не осталось?

Отвечу – власть над другими людьми.

Это их наслаждение, адреналин и эндорфины, цель и смысл.
Купить, продать. Вложить, заработать.

И что? А то. Невооруженным глазом видна система ценностей, проплаченная ими.

И что? Главная цель – « круто подняться»?
Вопрос куда?

Отвечу. К любви, вере, надежде. Но это не покупается.
И ОБЛАДАТЬ ЭТИМ – СЧАСТЬЕ. Не только для меня.

Добавлено (16.06.2010, 03:43)
---------------------------------------------
Удивительная ночь. Прохлада из полуоткрытого окна.
Ирландская, тихая музыка. Остывший чай.
Прекрасные письма и отзывы. Попытки проявить участие в моей творческой судьбе. Попытки помочь.
Спасибо. Спасибо. Спасибо вам всем. Мои любимые, явные и тайные друзья, мои милые читатели. Вы мой мир. Вы мой свет.
Когда я читаю ваши отзывы, я понимаю, что все не зря.
Я понимаю, что нахожу созвучие в ваших сердцах.
Я люблю вас, разрушители моего одиночества.
Я пишу для вас. Я рад, что вы есть у меня.
Когда я только начинал свой творческий путь, я прогибал мир под себя, я не считался ни с кем, доверяя только своей интуиции. Это сколько надо потратить времени и сил, чтобы понять простые вещи, чтобы заслужить право быть услышанным. Спасибо тем, кто молчит, читая меня. Спасибо тем, кто думает, читая меня. Спасибо тем, кто меня отыщет.
Как-то мой состоявшийся в искусстве приятель пошутил по телефону: « - Лёш, ты даже не клоп, ты ножка от клопа…»
Ну, допустим. И что?
Я стал пугаться листа бумаги. Я перестал выстраивать в воображении изображения будущих работ. Точнее не пугаться.
Хуже. Лист бумаги стал мне безразличен. Он уже не волнует,
не будоражит, не обещает чуда…
Господи, ведь ты слышишь меня. Ответь.
Тишина. Полуоткрытое окно, ирландская музыка, табачный дым. Пепел. Вот удивительно, когда из пустоты, из ниоткуда приходит импульс, мысль, движение. Господи, конечно не из пустоты? И всё-таки откуда? Каким образом создан этот чудесный мир ощущений, красок, образов, чувств?
Кем, или чем надо быть, чтобы создать такое чудо?
Бесконечный, удивительный, непостижимый, уходящий в бесконечность путь. Сегодня рядом, каких то несколько миллионов километров от земли пролетит комета. Ученые высчитали, что в следующий свой прилет она может зацепить Землю. И что? История кончится? Будет новое начало?
Это все в руках Создателя. А что остается нам?
Жить, любить и быть любимыми.

elemen
Редакция
Группа: Редколлегия
Сообщений: 636
Награды: 3
Репутация: 166
Статус: Offline
 
куплю вувузелу. недорого.
aleksliap
Начинающий
Группа: Читатели
Сообщений: 294
Награды: 1
Репутация: 56
Статус: Offline
 
Жалко тратить время на поиски смысла там, где его нет.
Жалко писателей, мечтающих получить Нобелевскую премию.
Жалко молодых певцов и певиц, стремящихся на Евровиденье.
Жалко поэтов, издающих стихи, которые никто не читает.
Жалко художников, разрисовывающих стены гаражей и сортиров. Жалко немощных стариков, доживших до глубокой старости. Жалко детей, которые видят рекламу, убийства и порнографию. Жалко борцов с режимами, борцов с коррупцией и борцов за права женщин. Жалко женщин, работающих в борделях и мечтающих выйти замуж за миллионера. Жалко жертв гламура, фашизма и холокоста.

Не жалко застреленных банкиров, погибших президентов,
раскаявшихся убийц.

Жалко брошеных собак, детей, выброшенных на берег китов,
умерших в полёте птиц, растрелянных поэтов.

Не жалко разбитых и сожжённых рынков, дискотек, Макдональдсов, уничтоженных плантаций героина, конфискованной контробанды.

Жалко сорванных ураганами крыш, затопленных деревень,
сгоревших домов престарелых.

Не жалко арестованных криминальных авторитетов, разорившиеся банки, уставших от показов фотомоделей,
разогнанные омоном гей парады, умерших от спида педерастов.

Жалко женщин делающих аборты. Жалко родителей преданных собственными детьми. Жалко забытые и неухоженные могилки знаменитостей и самоубийц.

Утро. Ветки берёзы в окне. Стоящие под окном автомобили.
Кошка, заснувшая на упавших на пол штанах. Тишина.
Скоро запоют птицы.

Добавлено (07.07.2010, 20:13)
---------------------------------------------
Наблюдаю дождь, чувствую ветер, смотрю на небо.
Слушаю музыку, курю сигареты, пью чай.
Никуда не тороплюсь, не лезу и не стремлюсь.
Думаю о том, что же такое это ЧУДО ПОД НАЗВАНИЕМ ЖИЗНЬ? Получив от Бога сей подарок, чего-то написав,
спев, нарисовав Я ПОНЯЛ ОДНО. Самое полезное для меня место это ОТСТРАНЁННОСТЬ. Мне конечно интересно, чем занимаются люди вокруг меня, что думают, чувствуют, пишут.
И мне со стороны видно, чем всё это может закончиться.
Я радуюсь, когда вижу что-то живое, пробивающееся к небу,
освобождённое, красивое, свободное в своей неуловимости, непознанности, совершенстве. Меня радуют вещи открывающие тайны бытия. Путь каждого человека уникален по своей сути. Главное что-то понять про себя и про мир вокруг. Главное внутреняя свобода. Взгляд в бесконечность.
Попытка что-то сказать кому-то, превращается в попытку ответить себе. Если твои ответы помогают жить тебе, они помогут ещё кому-то. Если есть зерно и почва – росток появится. ИСКУССТВО БЫТЬ РЯДОМ. ИСКУССТВО, КАК ФОРМА БЫТИЯ. ИСКУССТВО, КАК ПУТЬ ПОЗНАНИЯ.
ИСКУССТВО, КАК РЕЗУЛЬТАТ ЖИЗНИ…
Путь. Долгий, трудный, интересный, страшный и опасный путь.
Путь познания. Дорога уходящая за горизонт. Ловушки, лабиринты, засады собственного сознания. Сопротивление среды. Прекращение всяческих попыток поменять мир.
Понимание того, что в тебе не так. Работа с собственной душой.
Музыка. Прекрасная музыка. Сознательная остановка после восхождения. Переосмысление.

Добавлено (10.07.2010, 02:05)
---------------------------------------------
Почему мы поём? Потому, что душа поёт.
Почему мы молчим? Потому, что душа молчит.
Только в тихой душе можно услышать новый звук.
Только тихой душе свойственны качества, неподвластные громкому звуку. Только тихой душе открываются тайны сердца.
Только тихой душе свойственны радости молчания.
МОЛЧАНИЕ ТОЖЕ МОЖЕТ БЫТЬ ГРОМКИМ.
Что и кому ты хочешь сказать? ЧТО? КОМУ? Всё. Самому себе. Вот и приходишь к молчанию. В этом состоянии многое становится ясным. НЕВИДИМОЕ – ВИДИМЫМ. Как молитва.
Самый короткий путь от видимого к невидимому. Лишь тогда слово обретает смысл. В молчании. Лишь тогда получаешь опору, твердь, силу. Когда молчишь. Границы пространства, сжавшись, раздвигаются. Появляется возможнось УСЛЫШАТЬ МЫСЛЬ ИЗ ГЛУБИНЫ СЕРДЦА. Бессилие обретает силу.
Душа подобна чистому листу. Сознание превращается в осознание. Мысль в осмысление. Появляется ОЩУЩЕНИЕ ВЕЧНОСТИ. Как взгляд, летящий в бесконечность небесной выси. Рациональность становиться пылью. Атеизм – безумием.
Деньги – прахом. Успех – нелепостью. Самореализация – проституцией. Всякие виды борьбы теряют смысл, после победы над собой. Начинается обновление, очищение, новая история.
Когда-то в детстве я упал с трёхметровой стены вниз головой.
Приземлился на ноги. Теперь я понимаю. Мне было явлено, как легко можно потерять эту жизнь, так ничего про неё и не поняв.
Мне был дан шанс. С тех пор были разные моменты, возвращающие сознание к исходной точке. К переосмыслению.
Что делают люди потеряв смысл? Уходят из жизни, либо переосмысливают её. Находят в себе силы, чтобы жить дальше.
Распутывают узелки собственных заблуждений, грехов, ошибок. Начинают писать стихи, картины, песни. В которых пытаюся отразить весь свой опыт. ЗАЧЕМ??? ДЛЯ КОГО???
Чтобы понять себя.
И победить.

Добавлено (27.07.2010, 03:50)
---------------------------------------------
Не поётся? Значит нет смысла петь. Не зовут? Значит нет смысла выступать. Не печатают? Нет смысла выпускать книгу.
Не хотят слышать? Нет смысла кому-то, что-то вкладывать в души. Поэтов много. Читать некого. Или почти некого.
Песен много звучит. Слушать нечего. Почти нечего.
Книг полно. Откроешь одну – страшно. Другую – грустно.
Третью – пошло. Четвертую – убого. Пятую – нагло. Шестую –
злобно. А седьмую…лучше пока не открывать. Седьмая, за седьмой, последнею печатью… От модной нынче “позитивности” с голливудскими улыбками, от рекламы, от политики, от зажравшейся власти, от всего этого хочется скрыться НАВСЕГДА. Окончательно и бесповоротно. СМЕРТЬ? Ха…ха…ха…Естественная смерть. Не искусственная. А в чем она, смерть? Для меня в том, что я наблюдаю вокруг себя. И становится легко. Удивительно легко.
Так легко, что понимаешь, что ты уже умер, но чудом жив.
ЖИВ НЕ СМОТРЯ НИ НА ЧТО! А им…им еще это предстоит пройти, понять, пережить. И становится жалко. Всех этих “звезд”, политиков, критиков, писателей, режиссеров…
ЧЕГО ВАМ ВСЕМ? ЧЕГО ВЫ ТАКОГО МОЖЕТЕ СКАЗАТЬ, ЧТО МНЕ НАДО, ЧТО МНЕ НЕОБХОДИМО,
ЧТО ПРИДАСТ НОВЫЙ ИМПУЛЬС, ОТКРОЕТ НОВЫЕ ГОРИЗОНТЫ, ПОКАЖЕТ ПУТЬ, ЦЕЛЬ, СМЫСЛ…
Ничего. Пустота, заполненная пустотой в пустоте…
ВОТ И ВСЕ, ЧТО ВЫ СПОСОБНЫ ПРИНЕСТИ В ЭТОТ МИР.
А что вы из него унесете? Что останется после вас?
С каким опытом вы предстанете перед Всевышним?
Ага…с опытом рекламы прокладок, покупки нового автомобиля, да сувенирами из поездки в Турцию или Египет.
Бедные, бедные, “осчастливленные” существа…
Вы меня не хотите услышать? Что я? Я “умер”.
Вы себя не слышите. Куда уж, ближнего своего.
Как говорил Писатель из “Сталкера”: “ - Им ничего не надо,
они только жрут…”
Было, будет и есть. До скончания времен.
Ни фига не изменилось и не меняется.
А становится все более нагло, цинично и навязчиво…
Господи, а ведь ты прав, что готовишь АПОКАЛИПСИС.
Но у людей есть путь к спасению. Единственный…небо.

Главный форум города Мозыря, Гомельская область. Беларусь. » Болталка » Обо всём... » Пишем обо всём... (Что нас интересует БЕЗ ОГРАНИЧЕНИЙ...)
Страница 23 из 44«1221222324254344»
Поиск: